Жизнь моя, ты не хуже других,
но страшнее своим постиженьем.
И пока я совсем не затих,
осознать бы своё положенье.
Вестовые конца октября,
листья жёлтые, мягко кружатся.
Неужели мучения зря,
неужели опять отражаться
в зеркалах одиноких ночей
неуклюжей прижизненной тенью
и бежать и журчать как ручей
к бесконечному смерти мгновенью?
Неужели прорыв, переход
через всё, что от жизни осталось,
только шашки заученный ход?
Видно время со смыслом рассталось.
Видно поздно и впрямь. Снова ночь.
А куда же скажите на милость
день девался? Ему не помочь.
Был ли он или снова приснилось
то, что снится ночами о днях?
Большей частью изрядная гадость.
Ночь осенняя в тучах, в огнях.
Часа позднего хрупкая малость.
Допишу, докурю и в постель.
Успокоюсь, обрушусь, ослепну.
Так ночами бывало досель.
И для новых попыток окрепну.
Жизнь моя, ты не хуже других...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021503072
Свидетельство о публикации №117021503072
Рецензии