Смерть за нами ходит по пятам,
Каждому из нас в затылок дышит
Караулит всех то тут то там,
А сама здоровьем просто пышет.
И хохочет косами звеня,
У неё их не один десяток.
Тайну кровожадности храня
Людей косит словно куропаток.
Человек идёт, спешит домой
И вдруг резко падает в канаву.
Всего час назад он был живой,
А теперь стал смерти не по нраву.
Или колет бок у мужика,
Привезли его тотчас в больницу.
К вечеру болтается рука,
Не успев и Богу помолиться.
Что ж такое? Что за беспредел?
Как поймать и приковать убийцу?
Чтобы не творила гадких дел
И не омрачала наши лица.
Видно так заведено судьбой
Белый свет старухе этой вручен
И она свистит своей косой -
Пусть народу будет жить не скучно...
Смерть
© Copyright: Роман Философ, 2017
Свидетельство о публикации №117021502324
Свидетельство о публикации №117021502324
Рецензии