Напала хворь моя и весь я, как в бреду,
Злой дух со мною, видно, шутит.
И кажется, что я до дома не дойду:
Меня трясет, колотит, мутит…
Температурю я и голова трещит,
Рассудок плавает в тумане.
Упал бы в бурю я, но буря мне не щит,
Она поглотит и обманет.
Я полный и пустой, цепляюсь за края,
Есть в этом нечто цирковое.
И на границе той, где я и где не я,
Таится что-то роковое.
И опыт мне твердит, что я моей тоской
Не зря повязан, будто кастой.
И на меня глядит цветаевской морской
Волны ультрамарин глазастый.
2017
Роковое
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117021502191
Свидетельство о публикации №117021502191
Рецензии