Не близко

Не  близко…

Не  близко, не за тридевять земель,
Где Экслибур покоится надёжно,
Трещит весною клювом журавель
И не любить природу невозможно,

Быть может в доме в сказочном лесу,
А может быть на этаже в квартире
Хранит виденье Русскую красу
Единственную в нашем шумном мире.

Душа стремится к заливным лугам,
К трав аромату утром на покосе
От градов суеты, где гарь и гам
Застыли в смоге на полувопросе.

Где сохнут древы, черствится народ,
Шумят резиною автомобили
Под ляжками финансовых господ,
Считающих себя элитой в мире,

Являющихся в общем-то ворьём
Без племени, без отчества и рода,
Несущим разложение, содом,
Как мясу солнце, жаркая погода…

А ну бы с ними. Не для них коса,
Омытые росой медвяной ноги,
Синющие с раскосинкой глаза,
Завидуют которым даже боги,

Тугая грудь и гибкий белый стан,
Чуть матовый, как нежность чайной розы,
Скользящий раноутренний туман
Над ивами, сок плачущей берёзы,

Луга под солнцем и душистый мёд
С нежнейшим пухом бархатистой кожи,
Сердца зовущий в  радостный полёт,
Пусть даже на дворе стоят морозы.

В них растворяюсь сахаром в воде,
В полдённый зной прозрачной тонкой льдинкой,
Секундой в дней бегущей череде,
В волнах морских стремительной дождинкой.

Погиб? Воскрес? Кто даст на то ответ?
А в общем-то - кому какое дело!
Стоят – Храм, Синагога, Минарет…
Года их гнут, любови – нет предела!
15.02.2016