Утопия

Все живут в собственной утопии,
Да...Вы знаете...Такое бывает,
Когда хочется на собственном надгробии...
Кровью с пальцев... И это убивает.
Просто пальцы немеют от холода,
И ведь правда...Такое бывает...
Я не жду ничего от этого города,
И пусть кто то меня проклинает.
Вы думаете у меня всегда такая канитель?
Возможно...Но не до конца,
Помните стихотворенье про апрель?
Я помню ветра выражение лица.
При повтореньи слов о силе мысли,
То море солнца таяло с асфальта,
И по понемногу разгорался огонь жизни,
И мир был менее склонён к базальту,
Но в моем случае...Не то творится в сердце,
Пожизненно... какая то рутина,
Когда необходимо счастью открыть дверцу,
Как будто в стены закладывают мины.
Проблемы блещат силою и сталью,
Одна с другое резко не похожи,
Я задыхаюсь собственной печалью,
И вижу смерть в каждом прохожем.
И действительно...Такое бывает...
Все живут в собственной утопии,
А я как черт, который не засыпает,
Пока имя выводят на надгробии.
Я умерла, слезой стекая с провода,
Забыв оставить обуви подошвы,
Весной...Когда апрель не жаждал холода,
Я умерла...Для вас теперь я прошлое.

07.04.13 03:47