Поэту. Владимиру Высоцкому

Он падал вниз
И вновь взмывал к вершинам.
Он знал их ледяную непорочность,
Но сам себя испытывал на прочность
На той земле, где братские могилы,
ВолкОв где травят звери из двуногих,
И счёта нет шагам земной дороги.
Где кони мчат по жизненным просторам,
И все поют не слаженно, но хором,
Где иноходцам нет на выбор ноши
Как мчаться на разрыв сердечных связок
И победить, и "БЫТЬ!", в театре масок
Пугая голой обожжённой кожей,
И петь, как мчатся звёзды на погоны,
Как больно - если по-шальному - в сердце,
И как не возвращаются из боя,
И что земле по-прежнему вертеться,
Если вращать, как собственную душу,
И подлость голос правды  не заглушит.
Средь хилых слов и фирменного бреда,
Когда звучанье времени так лживо,
Мы слышим голос русского Поэта,
Что с каждым годом набирает силу.

От звенящей с рождения строчки рассветной
До кладбищенской строгой суровой строки
Шёл по жизни, как в бой, словно бой был последним.
И бесстрашно за ним шли в атаку стихи.