неба ангельская нежность...

Что за словами?.. мыслей клок,
под стать руну, изящно - тонких.
Не исчислим дождя подвох,
его забавные уловки
так споро путают следы,
от истины уводят зримо:
подъёмы значимо круты,
истоки же под слоем тины.
А как пройти весь этот путь,
как обрести в покое Веру?..
Жизнь-буриме шепнёт,  – забудь
ты этот день извечно серый…
Переверни страницу сна,
впиши курсивом безмятежность…
Уж родника слеза видна
и неба ангельская нежность.
Вкраплениями песнь зурны
и журавлиный крик далёкий.
Нет в том, поверь, ничьей вины,
что не всегда всё видит око…
Душе присущ тот вещий взгляд
и сердце учащённо бьётся,
а бабочки на свет летят
/смешные/ думают, что к солнцу.
Не слышат музыку речей,
не перечитывают строфы.
А мыслей сладостный ручей
уводит от тропы к Голгофе…
здесь ветер одиозно – свеж,
прохладу льёт на плечи ловко.
Готов давно его кортеж,
сверкают серебром подковки…
Летим?.. Конечно же, летим,
все предрассудки стали ложны.
Печаль в сюжете для картин,
поверь, сегодня невозможна.
Цвет символически богат,
эмоций полон и контраста,
а мысли скрепами цитат
освободят нас от балласта…

12.02 - 14.02.2017