Я вывел формулу счастья пытливых умов,
Мне это близко, поскольку такой же я сам.
Нет в ней ни символов, цифр или ветреных слов,
Только пустые листы, что лежат по столам.
Эти листы из бумаги рулонной такой,
Нежной, как бархат постели богатых господ.
В мягкости смело сравниться с густою травой,
Сделанной из древесины не хвойных пород.
Незачем драться в аптеке, истошно орать,
Скорую гневно тревожить пятьсот раз на дню.
Ведь потому человек, что способен понять -
Дурь в голове лишь рождает одну беготню.
Нужно лишь руку до истины смело тянуть,
Верой и правдой под окнами сад посадить.
С мыслями этими проще при болях уснуть,
Знает сидячий, как просто его бередить.
Есть ли причины теперь обзвонить всех друзей,
С пеной у рта рассказать, мол какой я герой?
Но к сожалению нет со мной рядом людей,
Кто так же чутко воспринял бы свой геморрой.
Посидим, посидим... И почувствуем зуд...
© Copyright: Александр Хой Усачёв, 2017
Свидетельство о публикации №117021408102
Свидетельство о публикации №117021408102
Рецензии