Но Пушкин, всё-таки один

Дряхлею с головы до пяток,
Отпраздновал восьмой десяток.
Все говорят, что я везучий,
Жизнь удалась, куда же круче.
Но я, друзья, не наивняк,
Все мысли лишь про отходняк.
Хотя душа и молодая,
Но голова давно седая.
В ней столько разной чепухи
Совсем не пишутся стихи.
И муза — юная кокетка
Ко мне уже заходит редко.
На огонёк, на магарыч,
Не интересен старый хрыч.

И мой талант, во многом стразовый,
И как поэт я одноразовый.
Мечтал подняться на Парнас.
Но лишь блеснув тотчас погас.
А мой Пегас, хотя и верен,
Не конь-огонь, а старый мерин.
Да я и сам устал стараться,
Чтоб на него верхом забраться.
Никак не лезет в стремя лапоть
И как тут было не заплакать.
Промчались «чудные мгновени1я»
И нет ни муз, ни вдохновения.

Но не судите меня строго
В России стихотворцев много,
Уже доживших до седин,
Но Пушкин всё-таки один.

Как рано он ушёл от нас
И свет в очах его погас.
Но свет поэзии великой
Неугасим как солнца блики.