Остались одни мы –
Отец и мать.
Сын не звонит –
Видно, плевать…
Бродит непрошена
В сердце обида,
Грусть нехорошая,
Мыслей коррида.
Жалоб нет,
Как нет вопросов,
Найти ответ
Предельно просто.
О том болит,
Кого лелеял,
И то растёт,
Что сеял.
Время "урожая",
Впереди - "зима".
Приготовь, пожалуй,
Закрома…
Урожай
© Copyright: Александр Сычев-Таврический, 2017
Свидетельство о публикации №117021407890
Свидетельство о публикации №117021407890
Рецензии