Пока она не дома

Пока она не дома,
Сквозь занавески окон,
Вползают  тени муз
И на  столе бумага, как организм ребенка,
Их превращает  в буквы
 Для радости искусств.

Сейчас поднимет ручки
Лучом зари детёныш,
Мой выкормыш ершистый и мой любезный друг.
Он  вызвенит улыбку и  сам увидит сразу,
Что деется вокруг.

Он слов пока не знает,
Но глазки, словно, угли
Горят и просят слово и требуют еды.
И, кажется, недолго ему идти к бумаге.
Уже ясней следы.

Растет со мной ребенок,
Вначале сумасшедший,
Потом  в нем разум стал.
И вот уже великий ( но не скажу огромный).
Он строит  педъестал.

Пока она не дома
Пришёл ко мне пришелец,
Моих творений враг.
Он вырос незаметно, но из моих страданий,
Внутри душевных драк.

Нет, это не забавно,
Такое не приемлют, к такому не бегут.
И совершенно ясно, что лучшее – не слёзы,
И лучше пусть не Цезарь,
А  справедливый Брут.

Я окна настежь - к солнцу,
Ключи под одеяло  и на дорогу к людям.
Там можно жить под песни
И умереть под  хохот
Обычных наших буден.

Пока она не дома
В  зашторенные окна вползает тень  от муз.
И я хочу из слова опять ещё ребёнка,
Что   может появиться сквозь лунное  окошко -
Прекрасный    карапуз!