Мы часто боль наносим близким,
И словом раним, как кинжалом,
Поступки наши так бывают низки,
Нам ни себя, ни их совсем не жалко.
Гордыня нас, как ржавчина, съедает,
Сказать: "Прости", нам хуже смерти,
Все это души наши очень обедняет,
Заложники мы суеты и круговерти.
Порою мы любимых ненавидим,
Они такие лишние, нас раздражают,
И с легкостью их запросто обидим,
Тогда, когда на колкости не отвечают.
Мы часто просим помощи чужих,
Свои же будто-то ничего не могут.
Из побуждений словно бы благих,
Увидеть не дадим в глазах тревогу.
Порой мы близких просто унижаем,
И оставляем без вниманья и заботы
Не ценим, и любви своей не дарим,
Как-будто это не родные, просто кто-то.
Но кто нас примет, блудных и забытых,
Упавших, обедневших и душой больных,
Покинутых, несчастьем и бедой убитых,
Никто, за исключением людей родных.***
Кто нас примет...
© Copyright: Галина Гореленко, 2017
Свидетельство о публикации №117021400508
Свидетельство о публикации №117021400508
Рецензии