Искаженный от
Ужаса кусок
Белой стенки
Из-под обоев,
Которые помнят
Детство моих
Родителей,
Смотрит на
Меня как на
Котёнка: грустно
И с сожалением.
Облокатившись
На спинку
Кровати поломанной,
Подушка думает
Тоже самое.
Кто я?
Что есть моя
Действительность?
Действительно ли
Окна эти машут
Мне жалюзи
На прощанье?
Где же мой дом?
Разводы от
Затопленных стен
Ответа не
Сделают мне,
Как и
Погоды на улице.
Закутайте в шарф
Меня.
До свидания.
Не провожайте
Меня до двери -
Кажется, я
Привыкаю быть
Только сама за себя.
Январь
© Copyright: Варвара Курто, 2017
Свидетельство о публикации №117021400490
Свидетельство о публикации №117021400490
Рецензии