Вечер в стиле блюз

Тонкий шелк вдоль бедра растекается лавой, 
Изгибается стан в ритмах старого блюза, 
Извиваясь, к щеке его льнешь ты шершавой, 
И вздымается грудь под расстегнутой блузой. 
 
Ты сегодня горишь на забитом танцполе: 
Приоткрытые губы ярко-алого цвета, 
Твои руки скользят, оказавшись на воле 
В серебристых лучах приглушенного света. 
 
Растекаясь по венам стремительным ядом, 
Жаркой страстью звучит саксофон из угла. 
Вы так близко сейчас, так обманчиво рядом, 
И дрожит между вами забвения мгла. 
 
Один вечер. В неделю. Мучительно мало. 
Сладкий запах сигар проникает под кожу. 
А в горячих телах в переполненном зале 
Жизнь бурлит на пределе, до пламенной дрожи. 
 
Смолкнет музыка. Тихо. Лишь скрип по паркету. 
И как будто бы не было жаркого танца. 
Кто-то тихо вздохнет, потянувшись к жакету, 
Кто-то сменит каблук на потертые сланцы. 
 
Вереницей потянутся к выходу люди, 
Саксофон тихим стоном всплакнет на прощанье. 
Сколько разных имен и изменчивых судеб 
Ждут по пятницам с блюзом горячим свиданья. 
 
(13 февраля 2017 года)