Край пропасти, а на краю искусство...

                Свобода приходит нагая…
                В.Хлебников
                Прославим, братья, сумерки свободы…
                О.Мандельштам

Край пропасти, а на краю искусство.
Но это не свобода, это плен.
А почему? Есть книга перемен
и в ней написано когда наступит тлен,
когда наступит крен и станет пусто.

Но и без книги выросла капуста
и лопухи на пастбищах ума.
Не всякого, а моего, пожалуй.
А перемены эти как ни жалуй,
свободы не видать. Сгустилась тьма.

Остались эти сумерки свободы,
остались нарисованные годы,
привычки, от которых не спастись.
Осталось по земле пустой пастись
и пробовать губой цветок случайный.
Искусство облегчит необычайно
паломничество в край пустых надежд.
Свобода за отсутствием одежд,
ей подходящих, шляется нагая.
Её за неприличие ругаю.

Искусство – не свобода, это плен,
полёт того, кто не вставал с колен,
душе, увязшей в теле, утешенье.
Всё просто как таблица умноженья.
Но ясность лишь очередной мираж.
Ворота, у ворот дежурит страж.
Так, кажется, описано у Кафки.
От книг в мозгу образовались вавки,
а окромя и вспомнить не могу.
Согнул февраль все миражи в дугу.
Я, балансируя, вперёд по ним бегу
и повторяю на бегу: Угу!
И это всё, что я сказать могу.