Смысла во всём ровно столько,
сколько его запихнул.
Мир, как больничная койка.
Смысл заболел и уснул.
Зато у меня телевизор.
Зато у меня ди-ви-ди.
И как паутина с карниза,
слова повисают в груди.
Колышется тонкая пряжа
эмоций моих сквозняком.
Иной раз не верится даже,
что я с этой пряжей знаком.
Засел пауком, караулю
поживу залётную в ночь.
Слаба паутина для пули,
для смысла, летящего прочь.
Свобода! И жизнь ведь – копейка,
а я над карнизом в щели
плету, не сплету телогрейку,
чтоб смысла укутать угли.
А я кружевные узоры
сплетаю ненастной зимой,
как-будто уйду от позора
в пургу с перемётной сумой
и витиеватым манером,
в словах кружевных, как в снегу,
укрою последнюю веру,
укрою и выжить смогу.
Смысла во всём ровно столько...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021403238
Свидетельство о публикации №117021403238
Рецензии