Вот скоро кончится тетрадь,
которая уже по счёту.
В пустой башке слова бренчат,
не подлежащие учёту.
В пустой башке набат гудит,
по стенкам черепа взлетая.
В пустой башке свеча чадит
и медленно но верно тает.
В пустой башке туда-сюда
летают мысли, словно совы,
растёт склерозная слюда.
Ветшают кожные покровы,
ветшают дни, ветшают швы,
ветшают небо и погода,
и эхо дней, людской молвы
в пустотах черепного свода
гуляет вдоль и поперёк
и по углам и по пещерам.
Какой дурак и что изрёк –
всему есть отголосок, мера.
Свеча чадит в башке пустой
и порождает толпы теней,
их пляску, их в крови застой
и суету их отражений
во внешней тьме пустых недель,
попыток выжить, не свихнуться.
В щель шва хочу, пока метель,
и там калачиком свернуться.
Вот скоро кончится тетрадь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021403035
Свидетельство о публикации №117021403035
Рецензии