Гул машин застрял в ушах,
В моем пальто карман дырявый.
Из под дешевого карандаша,
Из строчек букв корявых
Пишу тебе; и тихо, не спеша,
Я даже линии проверяю.
Вдруг кто окликнул, помешал:
«Дорогу подскажи» — а я не знаю.
Вроде те же трубы, крыши,
Улица, как вещий сон, знакома.
Мы все куда-нибудь спешим,
Словно спешка — аксиома.
И я, замерзший и продрогший,
Руками трогаю мороз,
Иду величественно-пеший,
Неся тебе букет мимоз.
Февраль
© Copyright: Эдуард Байлов, 2017
Свидетельство о публикации №117021309865
Свидетельство о публикации №117021309865
Рецензии