Мне нравятся слова, их маски,
способность часть души хранить.
Душа ушла, её винить
за зло и всяческие страсти
начнут те, в чьей пребудет власти.
И тяжким, грустным Рождеством,
когда из ледяного спуда
я жду покоя, жду как чуда,
блесну вдруг зимним колдовством
и звякнет в тишине посуда.
Я не хочу сойти с ума,
а может и хочу – не знаю.
Шутя с безумием играю
и ненормальна ночь сама
и ненадёжна, как больная
в ознобе. Мучит колотун
и не одна, а десять лун
стучат от холода зубами.
А звёзды в небе сшиблись лбами,
а ветер треплет их, игрун.
Мой лоб горит, как от удара,
как сшибся тоже со звездой.
Рассвет послужит нам уздой.
День будет мутный, полный пара,
и сгинет той же чередой.
Мне нраятся слова, их маски...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021302994
Свидетельство о публикации №117021302994
Рецензии