Год в данном месте то ли спать идёт
в берлогу Рождества и кости греет
в тепле огней, которые весь лёд,
весь снег, весь город растопить успеют
до января, но может быть и так,
что год уходит навсегда под землю
и там вкушает новогодний мрак
и жизнь со смертью, как и все, разъемлет.
Но в бочке воскресенья не видны
мне ни ответы ни вопросы даже.
О Господи, как дни мои скудны
и кто там замер у ворот на страже?
Кто – ангел, бес? А может быть я сам,
составленный из времени осколков,
пылящихся, слежавшихся на полке
и отразивших запустенья срам.
Год в данном месте то ли спать идёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021302974
Свидетельство о публикации №117021302974
Рецензии