Воздев над твердью тонкий лунный серп,
Старик срезает спелые колосья,
Желая солод бросить в чрево жерл, —
Первооснову в варево для гостя.
Столь сладок хмель, сколь горек, превзойдя
Над всем и вся — для тех, не знавших меры,
Что до утра — счастливейший из смертных,
А после — смерть взыскующий с утра.
Чей крепок дух, созиждущий покой,
Предстанет миру, словно бы изгой:
Отвергнув разнотолки, экивоки,
Он с миром будет честен и един.
...Мой путь земной лежит среди стремнин:
Я днесь во всём ищу первоистоки.
Сонет 3
© Copyright: Тихонов Алексей, 2017
Свидетельство о публикации №117021302858
Свидетельство о публикации №117021302858
Рецензии