Там, где раньше зимовали утки, в эти дни война. Они остались.
В минус тридцать чудится, что вьюга – тающий пломбиром померанец.
Запах груши, вишни, йода, камки... Свердловчане чутко хлебосольны:
Беженцы, отвергнутые югом, ловят крошки на лету и стонут.
Увертюра к Арктике уральской отдается в горле: ласка, жалость…
Все мы, кажется, немного утки. Сколько хлеба до весны осталось?
Вечно ошибаться в серых спинах, глянцево текущих меж домами,
Влажных и блестящих, как дельфины. Ветер с нот стеклянных строит гаммы.
Сколько слов, несказанных и главных, в бронхах застревает – не откашлять.
Попрощавшись, вслед не обернешься, не окликнешь, даже не помашешь.
У кварталов все углы - прямые. Лед как будто маркером исчеркан.
Я ищу себя на карте мира и тебя - в любой брюнетке в "норке".
Там, где раньше зимовали утки...
© Copyright: Анастасия Стародумова, 2017
Свидетельство о публикации №117021302659
Свидетельство о публикации №117021302659
Рецензии