Я ностальгией не страдаю.
Мне всё равно где умирать.
Я редким даром обладаю
на жизнь и смерть в слова играть.
Но с кем игра? Кто мой противник,
приятель и партнёр в игре?
В ответ жужжит лишь холодильник
и чайник свистнул на огне.
Какой-то город, край далёкий.
Там бедовал я, как и здесь.
Тащились медленные строки,
а может, сроки или смесь
слов, речи, каторжных усилий
договориться с миром зла
и дней, которые сносили
всё дальше нас. И вот, снесла
судьба нас к дальней переправе,
мы океан пересекли
и дни пошли в другой оправе
и все надежды пресекли.
И кое-кто ушёл из мира,
а кое-кто в слова вложил,
в слова, что выдохнула лира,
всю боль в душе сплетённых жил.
Я ностальгией не страдаю.
Я как не жил, так не живу.
Моё всё там, где ночь взлетая,
ложится тенью на траву,
на небо бледно-голубое,
на серый облачный покров
и где молчанье гробовое
нашло надёжный, крепкий кров.
Я ностальгией не страдаю...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021302613
Свидетельство о публикации №117021302613
Рецензии