МХ-159 Не балуйся гантелями. Жуй сало...

Не балуйся гантелями. Жуй сало.
Оно ж – наркотик всех твоих племён.
А мне б – хоть стебелёчек в память сада,
что славой папуасам заклеймён.

Когда в нём кроны поправляла муза
и демонов метелил муравей,
жужжать в полёте прекращала муха
пюпитра затрапезного левей.

Что массово подверглись бойням люди –
вполне закономерная мура.
Но почему в распахнутые люки
нектар сливают, а не речь Петра?

К тем вишням было три минуты лёту
на космоплане «Синяя стрела».
Не пулемёт замёл в тот вечер Лёху
и Женьку не граната разнесла.

Идейная отрава – пища стада.
Таков патриотизм у этих щук.
В политику! Всей нацией! Без стажа!
В котёл враждебных круговых порук…

Бессонницы блуждающая мина
у самых вишен вянущих юлит,
а эти стервецы боятся мира:
нацист им друг, а враг – космополит.

На диссонансе слов «свои» и «воры»
запнётся чей-то мозг и коротнёт.
А там, где я летал, отходят воды
и оголяют птероморфный плод.

Сад вроде тот же, только слишком рыжи
обрывки ореолов от листвы,
как будто вместо одинокой рыбы
на небо в эту ночь выходят львы.