Ломается перо и ум поэта...

Ломается перо и ум поэта...
И ощущая всю боль столетия,
Схожу со сцены в тишину, что перепонки режет без лезвия,
Выучив до мозговой корки смысл каждого ответа.
Разрывая нить и надрывая связки,
Просил прощения за собственные сказки.
Предал, ту, что предана была на веки,
Не давая выход слезам, закрывал веки.
Всё не имело смысла, и всё тождественно в в парадигме черное и белое.
Хотя день за днем шел как повторения белого и черного, черного и белого.
Но выходил цейтнот на монохромной доске
Монотонного повторения или наоборот...
Оригинала нет и не с чем сверить.
И кому же верить?
Давайте, говорите, что нет здесь смысла и нет рифмы
Давайте! Режьте обнаженный нерв,
Ведь за камнем лживого притворства
Сердце биться не должно.
Под тенью благородства – режьте!
Толпе всегда ошибаться можно!
И лично тогда никто не виноват,
В том, что сам поэт воздвиг надгробие с фотографией
И написал на нем свою эпитафию с краткой биографией…
Вчера в четверг, он ещё ласкал фортуну,
Задирая ей подол, а завтра в субботу
Он не встал с постели.
По нему уже не заплачут, по нему уже всё выплакали.
Строчки его давно огрубели
И потеряли нечто большее, чем смысл
Это не передать мыслью.