Заметка на заметку...

- Доктор, я болен?
- Я бы назвал это неким расстройством.
- Но это расстройство у меня, как себя помню.
- Это пройдёт.
- Что? Что пройдёт, доктор?!
- Всё пройдёт....
- Жизнь? Расстройство? Что?!
- Не волнуйтесь, голубчик. Когда пройдёт одно, тогда пройдёт и другое. Всё пройдёт.
- Доктор, а вы доктор?
- Если вы задали этот вопрос, значит уже начинаете понимать и излечиваться.
- Чем? Как?
- Вопросом, осознанием.
- Доктор...
Палата, никакого доктора нет. Странно. Пыль мыслей оседает. Хлопья пепла памяти врачуют сердечные раны. Раны кровоточат, но не так чтоб слишком. Привык.
А палата ли? Стены белые.
А может луна сегодня в силе или радость посетила? Кого? Его?
Бред.
Выйдя на улицу он прикурил сигарету. Куда делся доктор? Где палата?
Он пошёл по улице. Какие-то люди, лающие собаки, бабушка. Бабушка ему напомнила его маму, а была ли у него мама? Сигарета смердила клубами раковых опухолей и инфарктом. Инфаркт...хаааааааа...инфаркт может быть у того, у кого есть сердце. Он улыбнулся этой своей мысли, выбросил сигарету и пошёл дальше.
Сумерки опустились на его северный город и брат-ветер сегодня молчит...
Он посмотрел в небо, там не было ответа, лишь мерзко картавя пролетела ворона.
Деревья голыми и озябшими пальцами-прутьями тянулись к нему, и просили дать тепла. Он бы отдал всё, но тепла в нём не было.
Он остановился и спросил:
- Доктор, я болен?
Раздался едва уловимый смех где-то в закоулках души...
- Не волнуйтесь, голубчик, это пройдёт.
Смех и ответ затих.
Мир также дышал и двигался.
Возможно, он понял ответ, а, возможно, ему нужно время.
- Но времени нет, - сказал он и прикурил ещё одну сигарету.

                12.02.2017