Крушение

Сколько же в пропасти падать, слушая зов подлецов?
Польша, предавшая память дедов своих и отцов –
На стороне корчевавших польское семя вчера!
На стороне убивавших – ляхи, а не немчура!

Что за проклятое время, втекшее в милый закут,
Где капиталы еврея антисемиту текут?!
Словно безумье вернулось, точно сгустившийся смог,
Так она перевернулась, правда, на голову с ног.

Спятила снова планета, месиво сея в мозгах.
Не понимаю я это, стоя еще на ногах.
Не принимаю я это… Боже, убогих прости!
Дай же какого-то света, чтобы с ума не сойти!

Лед онемения в икрах, пальцы не чуют земли.
А в политических играх та же команда: замри!
Змеи, тарантулы, гады, свитые в мокрый клубок.
И не сползти с эстакады, – обморок слишком глубок.

Лжи ли, бесчестья ли больше в этом намеренном зле?
Дело ведь даже не в Польше, многие в этом узле.
Суть в закулисном раскладе, где не красуется враг,
Выгоды собственной ради мир обрекая на мрак.

Все тут пропитано ложью, все на поверку – гнилье.
Если ты истину божью ищешь – забудь про нее.
Ксендз благочинный и ребе у сатаны в кабале.
Истина где-то на небе, истина не на земле.

Нет от безумья зарока в мире гнетущих пустот.
Брошено семя порока – значит, оно прорастет
На благоденствие тварей, знающих голос один,
Ибо земной серпентарий густ и непереводим.

Эти исчадия ада мёдом прельщают народ.
И удивляться не надо на роковой приворот.
Сами его допустили, песню забыв о блохе.
Что же мы так загрустили? Движется время к ухе.

Пусть перебьют, обескровят, как ненавистных хазар.
Рыбки, однако, наловят, нам же свезут на базар.
Есть у народа глаза ведь, шире бы их распахнуть.
Праздно доколе базарить? Шоры пора отряхнуть.

Вечный удел журналистов – волны эфирные гнать.
Бить надо змей ненавистных, а не дудой заклинать.
В этом приличия больше, если мы тут не без глаз.
Пусть разбираются в Польше сами с собою, без нас.

Кто им особенно дорог: Дюрер, Коперник, Паскаль,
Их поубавивший ворог или спасавший москаль.
Все это небезуспешно, кто только тронет лады?..
Ну, а евреи, конечно, сложные строят ходы.

В многоступенчатом мире с холодом душ и сердец
Оберегать простодыре истину вверил Творец.
Это такая награда, все неудобства – фантом.
И заикаться не надо вроде бы даже о том.

Странная тут закавыка – наш православный народ.
Что ты лопочешь, заика? Кто это все разберет?
Розги березовой в роще было всегда до хера,
Что и ложится под росчерк и топора, и пера.

Значит, не всё нам едино, поротой век голытьбе.
Если судьба нам – судьбина, мы ль не подарок судьбе.
Землю разделим по горсти, души положим на кон
Мы при таком непокорстве или покорстве таком.

2017