Прости, слова застряли в горле,
Мне тягостно в безмолвии стоять.
По сердцу полоснуло острой болью
И хочется не плакать, а рыдать.
С цепи сорвались лютые морозы,
Смерть не дает отсрочку или бронь.
Держу в руках четыре красных розы,
Как пламя обжигающих ладонь.
С тобой прощаюсь, этот миг недолог,
Молитва, слезы, скорбные слова,
Я раньше не сказал, как ты мне дорог,
Вот только завтра…, будет без тебя.
Эпитафия
© Copyright: Корбин, 2017
Свидетельство о публикации №117021207866
Свидетельство о публикации №117021207866
Рецензии