Сентябрь
Искрящей нитью догорает,
Последний солнца яркий луч,
И бледно зарево сияет,
Через массив свинцовых туч.
С небес сорвался шалый ветер,
Упал на дно пустой земли,
В своих порывах зол и сметен,
Нарушив гладь пустой реки.
И закружилась в хороводе,
Пыль грязнях уличных сетей,
За нею летний дух уходит,
С опустошаемых полей.
И по полям пойдет волною,
Раскат бушующих стихий.
И весь мир стих, он весь покорен,
Страстям игры небесных сил.
В пыли листвы опавшей вихрь,
Кружиться в радостной игре,
И в радости безумья тихой,
Мир растворяется во тьме.
Меж старых стен градских массивов,
Пройдет волной раската гром,
Игра стихий, как ты красива!
Укрой же нас своим крылом,
А под крылом, в огнях мирцанья,
Разрядов молний вспомни ты,
Как мы малы. Что мы созданья,
Созданья красочной игры.
Август 2015
Сентябрь
© Copyright: Максим Бачманов, 2017
Свидетельство о публикации №117021206049
Свидетельство о публикации №117021206049
Рецензии