Записная книжка...

Я Вас примеряю,
Как новые туфли, сапожки, кроссовки…
Мне стыдно? Едва ли. Немного неловко.
Но  Вы - виртуальны.
Вы есть и Вас нету.
И вы не сапожки, скорее сандалии.
Вернее котурны. Зеленого цвета.
Вы скажете - глупо?
Согласна. Но хочется лета.
И Вами. Куда-то поехать. Наверное к морю.
Не бойтесь. Я Вас примеряю
Весьма осторожно.
Весьма деликатно. Ведь вы же - художник.
Давайте скатаем. Туда и обратно.
Ну как на пленэр. Уверяю  -не больше.
Там будут пейзажи.  Синющее небо…
Как Вами любимо и дорого это.
О… Вы испугались. ..Не стоит. Не стоит.
И больше не буду я вас беспокоить.
Но лето придёт - я уеду реально.
И к морю. Не с Вами.
Ведь Вы  -  виртуальны.

          ***

Номера телефонов дремлют
На листках  запыленных книжек.
Я позвоню тебе первая:
«Полковнику никто не пишет…»
Ты мне скажешь: «Дел мешок,
Сыпятся, сволочи, через край..
Надеюсь, у тебя все хорошо?
Ну и ладненько. Не пропадай!»
Трубка падает на рычаг.
И опять тишина настала.
Не могу я пропасть никак.
Потому,  что давно пропала
Из твоей души. Для тебя  я
Стала  чужой и  лишней.
И пустота без края…
«Полковнику не  напишут».