Кинжал
Пока поэты ситцы воспевали,
Мещанство стало в их ряды,
И их торговый ряд уж те ряды вмещали,
И в том ряду сияют их плоды.
И вот клинок острейшего кинжала
Сечёт не ложь — солёный огурец.
И дух торгашества и лёгкий звон металла
Опутали поэзию вконец.
Не охраняя от неправд, таится в ножнах,
Разбойничьего умысла полно,
Оружие поэтов ложных,
Не ржавое — в крови друзей оно.
На сотый год с дантесова злодейства
Пришёлся вновь девятый вал:
Улыбчивый под маской фарисейства
Тиран явил пещерный свой оскал.
И нет оружья благородной стали,
Нет вознесённого во истину клинка.
Россия в страхе, будто ей язык отъяли,
Согбенная для нового пинка...
Певцы в квасном ряду, очнитесь!
Отрите хмель с густых усов.
И на смиренья вечный зов
Кинжалом слова отзовитесь!
© Copyright: Стефан Марро, 2017
Свидетельство о публикации №117021204401
Свидетельство о публикации №117021204401
Рецензии