В груди стучит, болит, надеется на малость,
Увы, не говорит, такое уж досталось,
И бьётся невпопад, коль в такт стучать не может,
И осень тишиной его итог итожит.
И, облетев, листва его не покорёжит,
И прежняя зола его не уничтожит.
Но не вернуть назад, чем в молодости билось,
Иначе никогда б так быстро не разбилось.
Сердце
© Copyright: Александр Дмитриевич Иванушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117021200412
Свидетельство о публикации №117021200412
Рецензии