Памяти А. С. Пушкина

Есть день один в России, безмерно грустный день,
Когда грустят поэты, а многие так плачут.
Пусть даже светит солнце - на сердце лежит тень,
А на душе так горько, так тягостно и мрачно!

Февраль, десятый день - он умер, Пушкин наш
От пули на дуэли, там, по-над Чёрной речкой.
За честь жены он дрался, и то была не блажь,
В тот день задуло  в раз, как ветром, в церквах свечки!

За честь свою он дрался, смертельно ранен был,
Лежал окровавленный, стрелял в хлыща пустого,
Хлестала кровь из раны, из жарких его жил,
Любимую звал Гений, никто не слышал стона!

Потомок Ганнибала, он не для тех творил,
Кто на балах шуршал и клеветою жалил!
Он грешной жизнью жил и Бог его водил,
Водил его пером и мысль его чеканил!

Есть день один в России, безмерно грустный день,
Когда грустят поэты, а многие так плачут.
И там где он лежит, лежит благая сень,
Идут к нему народы, как к Богу, не иначе...

      10 февраля 2017 года