Полшага остаётся до крушенья.
Такое уж сегодня ощущенье.
А чем сегодня хуже, чем вчера?
Ничем. И кажется, что головокруженье
окрасило кармином вечера.
И кажется, что вздрогнуть не успеешь
как вечер перейдёт в глухую ночь.
Пусть время скачет, жизнь уходит прочь.
Внутри часов гигантских тряпкой тлеешь.
Ткань влажная сгорает неохотно,
шипит, стреляют искры в циферблат.
А шестерёнки знай себе стучат.
Вокруг часов лежит пейзаж болотный.
Летают птицы. Цапля в воду клюв
вонзила неудачно, нет добычи.
В лиловых небесах включён поддув.
Оплакивает дождь убытков вычет.
Гроза резвится - леса санитар.
Сухие ветви ветром в землю вбиты.
Всё слабое погибнет. Тот, кто стар,
пусть учится немому алфавиту.
Полшага до крушенья. Что за шаг
и сколько эти пол ещё продлятся?
Из ослабевших рук клочки бумаг
взлетают, чтоб над крышами метаться.
Полшага остаётся до крушенья...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021203260
Свидетельство о публикации №117021203260
Рецензии