Срам, ей-богу. Тоски одоленье.
Каждый день наступает на хвост.
Непонятное это явленье
между мраком и светом, как мост.
Я стою на мосту и не двинусь.
Ноги мне прихватил, видно, бес.
Воскресенье, его бы я вынес,
да тоска шелестит, словно лес.
Лес дремучий шумит, нагоняет
страх, а сумрак в груди, как пятно.
Скоро дождь. Небо слёзы роняет,
а о чём - мне судить не дано.
Я не плачу, давно разучился,
да и не о чём слёзы мне лить.
Вот живу, раз однажды родился.
Нет нужды даже горькую пить.
Вот стою у окна, выпускаю
сигаретный на волю дымок
и развинченным взглядом ласкаю
подхвативший его ветерок.
Стыдно так мне с собой не справляться
и годами вращать колею.
Лето вышло, готовлюсь нарваться
на осенних ненастий шлею.
Срам ей-богу. Тоски одоленье
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021203239
Свидетельство о публикации №117021203239
Рецензии