Ничего я не знаю про Бога,
никогда я его не видал.
От рожденья до смерти порога
я его каждый миг предавал.
Предавал, потому что иначе
и не мог полутёмный мой дух.
Слышал я - за стеной кто-то плачет,
отвернулся, бесслёзен и сух.
Слышал тонкую музыку боли
высоко, где беззвёздная мгла,
но остался у будней в неволе,
в стоге дней затерялась игла,
та иголка, которую ищут,
но уже никогда не найдут.
Ветр ночей только стонет и свищет,
им мой слух, словно парус, надут.
Не видал я далёкого Бога,
но знаком с этим плачем в ночи,
с этой нотой больной, недотрогой,
у которой от неба ключи.
Высоко эта нота летает,
подобрать не могу к ней слова.
Жизнь уходит, с ней сердце растает.
Эта новость давно не нова.
Но всё легче душа и пустее,
в ней вибрирует тонкий напев,
и чем дальше, тем чище, грустнее,
как далёкого Бога посев.
Ничего я не знаю про Бога...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021203050
Свидетельство о публикации №117021203050
Рецензии