Есть женщина, которая всё знает...

Есть женщина, которая всё знает,
которая всё видит, помогает.
Пишу я вместе с ней и для неё же.
Она одна утешит и поможет.
Но умерла она. Проблема в этом.
Безумное бредёт за солнцем лето
и выедает мысли, сердце гложет.

О ней довольно сказано, ни слова.
Что до меня - я выхода не вижу.
Не нахожу ни радости ни крова
и горечь дней всё больше ненавижу.

Куда ни кинь - всё наперёд известно.
За августом сентябрь в лицо смеётся
открыто, нагло, дерзко, неуместно,
а за спиной его октябрь жмётся
с ветрами и бедой пока безвестной.

Я будущее слышу, словно рокот
валов тяжёлых, оседлавших сушу.
В нём проступает леденящий хохот
последней тьмы, хватающий за душу.

Так за грудки хватает вышибала.
Так смерть глядит презрительно и строго.
А я всё каркаю, того что есть мне мало,
как ворон у Эдгарова порога.

Есть женщина, которая всё знает.
Но умерла она. Проблема в этом.
В испарине болотной преет лето,
сжигает, душит, грозами пугает.