Воздух - хоть ломай кусками,
в грудь с большим трудом проходит.
Жарко, душно, мысли бродят,
птичьими врут голосами.
Птицы за окном, как мысли.
Чик-чирик и вдруг взлетела.
Пронеслась вдали, как выстрел,
и как мысли, нет ей дела
до того, что кто-то ищет
силуэт её неясный
в небе, листьях. Ветер свищет
одобрительно, согласно.
Жарко, ветрено и душно.
От озёр такая влажность.
Я живу себе послушно
или умер - что за важность.
Временами сам не знаю
жив иль нет. Раскинем карты.
Пика чёрная, сквозная
от Канады до Суматры.
Не дышать, однако, рано.
Почему - вопрос неясен.
Солнце смотрит, как охрана.
Глаз его, заплывший, красен.
Воздух - хоть ломай кусками...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021202932
Свидетельство о публикации №117021202932
Рецензии