Соломенная крыша шалаша...

Соломенная крыша шалаша
шуршит под ветром. Кончился привал.
Вперёд, вперёд. Созвездия дрожат
и плавятся. Рассвет уже настал.

И мимо, мимо. Мимо городов,
где муравейник шевелится лиц,
морей, озёр. Спадает тайн покров
с жрецов усталых, утомлённых жриц.

Всё позади, а впереди рассвет,
и бледный луч окрасил облака
в свой розоватый, невозможный цвет,
как-будто лепестков течёт река.

Мы - берега текущей вдаль реки,
но мы же и течение её.
Мы - тёмный взгляд, прощальный взмах руки,
мы - только форма, а река - сырьё.

И вот нас наполняет запах роз,
уносится к рассвету, к облакам.
Мы - искры утонувших в прошлом гроз,
мы - времени и места старый хлам.

Мы - дым костров, погасших на ветру,
уходим в растворенье и полёт.
Редеет ночь и валится к утру.
Его заря рассветная несёт.

Нас нет почти, лишь клочья под лучом,
что формирует наступивший день.
И тени скачут брошенным мячом,
и вслед за ними скачет наша тень.

Вот так скользим мы в даль иных времён.
Заря, рассвет, но светит, как закат.
Мы уплываем, словно тихий стон,
и скоро, скоро искры догорят.