Тень убийцы, острый нож,
безъязыкая молва.
Вороном взлетает ложь
и горит разрыв-трава.
Всё готово полыхнуть
ярким, пляшущим костром.
Тенью ускользает суть.
Ничего, ещё поймём.
Город призраков и сов,
лиц пустых, домов пустых.
Где он, промелькнувший кров,
всех моих видений стык?
Где закончится разбег
перед затяжным прыжком
в распахнувший дверь ночлег?
Отражённый стук подков
распорол глухую ночь.
Всадник чёрный на коне
скачет вдаль, в забвенье, прочь.
Голова его в огне.
Он уносится в рассвет,
он уносится в печаль
звёзд, упавших в пропасть лет.
Ничего ему не жаль.
Он почти пропал во мгле,
стук подков почти затих.
Только след копыт в золе
отпечатался на миг.
Шлейфом ночь летит вослед,
следом мой усталый взор.
Следом тьма и следом свет,
утро бледное, как вор.
Тень убийцы, острый нож...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021202864
Свидетельство о публикации №117021202864
Рецензии