Не очень напрягаеши куда,
Бреду вперед враждебным я проспектом,
Не озабочен собственным респектом,
Печальный, словно Г.Сковорода.
Небритый, словно Жан-Батист Мольер,
Несу внутри сатиру и досаду,
Как будто бы увядшую рассаду,
Как соболя, забитого в вольер.
Бьет по глазам штиблет надменных лак,
И в платьях люд снует партикулярных:
Толпа из равнодушных иль бездарных!
И чувствую: я – Квинт Гораций Флакк!
Я – Плиний Старший, Лао Цзы в душе!
Пойти ль до дому, чтоб стихам сложиться?
Или зайти в таверну, чтоб напиться,
Как поступал, к примеру, Бомарше?
Не очень напрягаеши куда
© Copyright: Ник Ростовский, 2017
Свидетельство о публикации №117021202813
Свидетельство о публикации №117021202813
Рецензии