Убийца в тенях у окна
нож окровавленный к груди
прижал. Лишь морок впереди,
тумана красного волна.
Предела нет игре теней.
Они поставили балет,
где хореограф - царь всех бед,
чьё имя в шорохе ветвей.
Быть может, ужас старых стен
и скользких переулков свист
доносит ветер, как артист,
глашатай скорых перемен.
И перемены не к добру.
Зачем они теперь нужны?
Сорвать их лживую игру
летят пророческие сны.
В них всё, что мир стыдливо скрыл,
обнажено до тошноты.
И взмахи исполинских крыл
срывают у комет хвосты.
И звёзды опадают в ночь.
Их прочерк в небе, словно крик.
И некому душе помочь.
И чья-то жизнь летит, как миг.
В ней память охладевших дней
вмерзает в ледяной венец.
Слепые лица у людей.
Неровный перестук сердец.
Убийца в тенях у окна...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021202806
Свидетельство о публикации №117021202806
Рецензии