Ах, чешутся извилины души
и почесать бы смерти их скорей.
И ночи, словно дни, нехороши
и замер чей-то призрак у дверей.
Да заходи уж, знаю, Рождество
там прислонилось тенью к косяку.
Две тыщи лет всё то же колдовство
зима творит, опёршись на клюку.
Зима, как ведьма старая, карга,
седые космы, отупевший взгляд.
А молодится, думает - пурга
всё сдвинет на столетия назад.
И снова догоревшие огни
зажгутся у подножия холмов,
и у часов прибавится возни
стучать все двадцать призрачных веков.
Ах, чешутся извилины души...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021202789
Свидетельство о публикации №117021202789
Рецензии