Он сидел на мосту опечаленный,
Он писал, как поёт соловей.
Он художник, он музой желаемый,
Очарованный жизнью своей.
Он писал и про речку журчащую,
Про её разговор с ручейком.
Он писал про любовь настоящую,
Про людей, что бегут под дождём.
И писалось всё чувственно, сказочно,
Удивляло своей простотой.
И смотрелось всё ярко и красочно,
Хоть художник тот - парень простой.
Этот парень, воспитанный в приселках
И не манят его города.
Этот парень бывал и на выселках,
В городах не бывал никогда.
И не надобно, да и не хочется
Уезжать из родимых земель.
Не разбудит с утра там молочница,
А разбудит шумящий отель.
Он сидел на мосту опечаленный,
И писал, как поёт соловей.
Он смотрел на обрыв недоваленный
И внимал: «Ничего нет родней!»
Художник
© Copyright: Алина Пирог, 2017
Свидетельство о публикации №117021210405
Свидетельство о публикации №117021210405
Рецензии
очень красивое стихотворение) сразу в голове возникла картинка: парень, сидящий на деревянном мостике с кистью и альбомом в руках, задумчиво глядящий куда-то в небо)
Блондинка Ксю 19.02.2017 00:28 • Заявить о нарушении
Блондинка Ксю 19.02.2017 00:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.