Моя поэтика. 6 плюс

В поэзию я ворвался в детстве, когда родители купили мне коробку пластилина. Я уже умел писать, и в моём блокноте появилась запись
           У МЕНЯ ЕСТЬ ПЛАСТИЛИН,
           ОН ХОРОШИЙ ГРАЖДАНИН!
Мама долго смеялась. "Какая же ты у меня бездарность, сынок", - говорили её грустные, любящие глаза.

Я не унывал, и вот появилась большая поэма про геологов, где десятка полтора четверостиший кончались одинаково: где-то геологи эти чего-то там "нашли", а потом "сели, поели. И дальше пошли". Ну, в частности:
       ...         
            НА КАСПИЙСКОМ МОРЕ
            НЕФТЬ ОНИ НАШЛИ,
            СЕЛИ, ПОЕЛИ
            И ДАЛЬШЕ ПОШЛИ.
                В УГОЛКАХ СИБИРИ
                ЗОЛОТО НАШЛИ,
                СЕЛИ, ПОЕЛИ
                И ДАЛЬШЕ ПОШЛИ.
                И  т.д.,  и т.д.,  и т.д...
Мимо золота человек пройти просто так не может. Мама решила присоединиться к разработке полезных ископаемых и расцветила мой унылый шедевр своими знойными вставками, из которых помню
                А В ЗНОЙНОМ КАРА-КУМЕ
                ПЕСЧАНЫЕ ХОЛМЫ,
                И НЕ ПРОСТЫЕ ХОЛМИКИ,
                А СЕРОЮ ПОЛНЫ!
Поэма стала достойной того, чтобы её читать гостям. Мама присоединялась к общему хору похвал в мой адрес, нисколько не претендуя на соавторство. Я её не выдавал...

Ещё помнится, писал какую-то муть, по заданию учительницы, о том, как хорошо живётся детям в Стране Советов и как несчастны дети за рубежом. Писать, конечно, было о чём: у меня-то был пластилин, а что у замученных детей в капиталистических странах?! Но в памяти о том задании и его выполнении остался только фрагмент великолепного стиха одной рыжей девочки:
    НО ЕСТЬ ТАКИЕ СТРАНЫ КАК США,
    ГДЕ ДЕТИ НЕ ИМЕЮТ КАРАНДАША!
Перебить это достижение нам, её одноклассникам было не дано. И я на много лет замолчал...

Уже будучи взрослым "прозаиком" я нечаянно срифмовал "русская проза" и "прусская роза". Надо же, одна буковка переместилась со второго слова на первое, и проза утратила в моих литературных поползновениях монопольное положение, уступив место поэтичному слову "роза". Меня это заинтриговало, и появился стих:
        А РУССКАЯ ПРОЗА,
        КАК ПРУССКАЯ РОЗА
        НА КУЧЕ НАВОЗА ЦВЕТЁТ!
Всё бы хорошо, и на чём цветёт русская проза, вроде как даже в точку попал. Но насколько характерно было именно для Пруссии кормить розы навозом, я не знаю до сих пор...

По сему приглашаю читателей на мою страничку на "Прозе.ру" http://www.proza.ru/avtor/reshetin ,
а мой поэтический дар прошу не тревожить!
               Рождённый в Прозе ВИРШИть не может...