Самоанализ

И вот тебе говорят: "Творчество-это прекрасно".
А ты режешь ладони бумагой,плачешь от передоза
Запаха шоколада, песни лирической или  дико бываешь рада
Тому, что сегодня не сдохла.

Ты слышишь из всех динамиков: талант-это дар, все от Бога,
Но ночью,как те лунатики,по клавишам бьешь. И слово,
Рождаясь снова,колотится в импульсах крови,
Пока не обмоешь живого,потом пеленаешь и воешь:

А вдруг родила урода? И текст мой бежизненный овощ?
И так вот ведь год от года и также строчка за строчкой,
Закидываясь за ворот, напомнит горбу о деле,
Ища мою душу в теле, складываясь в картели

По переустройству мыслей между страхом потери
И самокопаний вечных,грязных, слепых,беспечных,
А место им на бумаге. Так говорят с экранов.
Там повествуют:раз молод,ты должен быть всем полезен

И коли ты молот, будь медным.
А если строчить, то песни.

Но если ты нечто невнятное, само по себе неокрепшее,
Считающее себя женщиной,записывающей свои мысельки,
То думай, что это творчество, на строчки свои поглядывай,
Реанимируй овощи. Затем в интернет выкладывай,

И не забудь, ты талантливая, не мороси, ты же искренняя...