Он молча выйдет из парадной,
На плечи старое пальто,
Как оберег впитало запах-
Всё,что осталось от неё.
В кармане рваном тонут руки,
Ладоней хрупких ищут след,
В её слова сливались звуки,
Сбегал навстречу силуэт.
И этот день не отличался
От сотни прожитых недель,
Он продолжал с ней просыпаться,
Обняв как мальчик её тень.
Под шарфом рыжие веснушки
Мелькали россыпью огней,
Ты остаешься самой лучшей,
Прости,но больше не моей.
О ней
© Copyright: Ксения Богуслова, 2017
Свидетельство о публикации №117021107954
Свидетельство о публикации №117021107954
Рецензии