Скрипка

Однажды вечером летним
Сидела я в парке тихом,
А где-то в доме соседнем
Звучала, плакала скрипка.

И за душу струны хватали,
Говорили о чувствах мнимых.
Но люди не замечали
И лишь проходили мимо.
 
И пели, быть может, звуки
В этот таинственный вечер
О боли былой разлуки,
О радости новой встречи.

И не было в них счастья,
И боли не было тоже.
Они пели, может, о рае,
И о горестях пели, может.

Ну а, может, они вспоминали,
Как касались любимые руки,
Как звезды любовь освещали,
Затихали как сердца стуки.

В этой музыке были крики,
Слова-ласки, слова-ножи,
В ней мелькали какие-то лики,
И прекрасные миражи.

И душа моя рвалась к звукам,
Столь сильно ее задевшим.
Она больше не верит в муку,
Она слышит песню надежды.

Скрипка стихла, лишь на мгновенье,
И вот снова струны плачут.
Может скрипка поет о прощенье,
Хотя что это может значить.

Может музыка та о потере,
Может быть о давно желанном,
Но...никто ей тогда не верил,
Звук не стал для других долгожданным.

Но мне так хотелось слышать
Эти звуки как можно дольше.
В них вся жизнь моя поместилась,
К ним стремится душа все больше.
 
И самые разные мысли
В моей голове мелькают.
Я не знаю, о чем струны пели,
Но душа, по-моему, знает.
 
И хотелось идти к этим звукам,
Найти того, кто играет,
Тихонько сказать: "Спасибо!
Ведь ты меня понимаешь..."

Но боялась спугнуть звук дивный,
И внутри все что-то ломалось.
А скрипки песня длинная
Все еще не кончалась.
 
Играй! Пой, моя скрипка!
Пусть мир услышит твой голос!
Скрепи меж людьми нитки,
Которые часто рвались!

Пробуди, что сокрыто в серых,
Которые ходят мимо.
Я верю, они услышат,
И тебе, прекрасная, внимут!
                ***
И вот все сижу я летним
Вечером в парке тихом...
И где-то в доме соседнем
Звучи и плачь, моя скрипка...