Мои кости разболелись,
в них завёлся враг - артрит.
Песни светлые не спелись,
оттого душа болит.
Песни тёмные повсюду,
их порою - пруд пруди!
Хоть давлю в себе Иуду,
всё равно сидит внутри.
Я ему, - "Иди ты в баню!"
он мне, - "Сам туда иди!
Гад, всю душу мне изранил...
Ну паскуда, погоди!
Я тебя, как ты когда-то
лишь лобзанием предам
и наступит счастья дата,
что я ждал поверив снам.
И распнув тебя, Иуду,
сразу стану, как Святой!
Шибко верю в это Чудо -
головой своей больной.
О костях, Иуде и хрен знает о чём...
© Copyright: Иероним Пессимистович Оптимистов, 2017
Свидетельство о публикации №117021106647
Свидетельство о публикации №117021106647
Рецензии
