Критику в зале

Нам говорят о том,
Что слишком громко
Мы читаем на сцене стихи.
Нам говорят о том,
Что это плохо,
И говорят, что мы плохи.

Так не должно быть,
Дескать, дилетанты,
Должно быть знанье, а не крик.
Пойди со сцены прочь,
Ищи свои таланты,
Ты в смысл-суть поэзии не вник.

Не вник, ну так и что,
Куда же мне до вас?
С поэзией знакомых, как с Аллахом.
А сколько же ночей
Любой поэт из нас
Писал стихи. И, как на плаху

На сцену выходил,
Дрожали руки,
Но голос золотом горел.
Мы касались идей,
Презрев бытовуху.
Я связок своих не жалел.

Да чтоб вы знали,
Мы вам не актеры,
В нас с кровью и песня течет.
И с песнею вместе
Ощущение боли
Из души ли, из сердца - да кто разберет?

Душа не знает нот
И громкости не знает,
Как может мозг держать ее в узде?
И, если есть стихи,
Их тихо не читают,
Те, что поэт царапал на себе.

Поэт сходил с ума,
Предчувствуя кончину,
Для вечности выкрикивал стихи.
Как должно мне играть,
Познавшему причину?
Лихие слова не бывают тихи.

Способен ты в пылу
Любовной страсти
Свой удержать звериный стон?
Я не ханжа, на сце-
Не я во власти
Искусства.
Кричу, когда мне больно,
Кричу, когда влюблен.